El Coronel Kilgore es uno de los personajes míticos de la historia del cine. Sus muchachos, -así es como Hollywood gusta llamar a los jóvenes norteamericanos que van a palmarla a alguna estúpida guerra montada por sus dirigentes-, del no menos mítico Séptimo de Caballería, saben que con Kilgore, coñas las justas. Y es que una cosa es hacer surf mientras se bombardea a población civil, y otra bien distinta es faltarle al respeto a Wagner y a sus Valquirias y dejar con vida a un puto campesino del Vietcong, que bastante tiene con ser pobre, analfabeto y extranjero como para encima dejarle caer en las garras del comunismo.

La Federación Española es, en el mundo del fútbol, ese Kilgore capaz de devorar generación tras generación de jóvenes promesas sin pestañear, y todo ello mientras en el radiocassette suena música de los Chichos y los medios de comunicación tratan de convencernos de que lo que hay ahí fuera, los Ronaldinho, Deco, Eto’o, Shevchenko, Lampard, Kaká, Figo, Zidane, Ronaldo o Pirlo, es una puta mierda comparado con lo que tenemos en casa.

Algunos nos preguntamos por qué narices Ángel María Villar desperdició 11 años de su vida jugando al fútbol, cuando estaba claro que su destino no era otro que el de dirigir la Federación Española, de la que es presidente desde 1988. Lleva por tanto en el cargo casi tantos años como el Athletic sin levantar cabeza, lo cual es sin duda un buen indicativo de que el fútbol español no está tan podrido como piensan algunos.

Es verdad, pensarán otros, que le hago un feo favor a Villar comparándolo con Kilgore, pues de todos es sabido que el carácter de nuestro presidente federativo es mucho más de aquí y, por ende, mucho más hispano, con lo que, seguramente, todo esto que estoy diciendo habría tenido más sentido si como ejemplo ilustrativo hubiese utilizado al Sargento Arensibia y en lugar de sombrero de cowboy con medallas del Congreso hubiese pensado en una boina y un «nasío pa goberná» como símbolos patrios.

Lo cierto, y ahora soy yo el que lo piensa, es que no se puede descartar de primeras que Villar no sea otra de las invenciones del genial Ivá, pues al igual que Arensibia prefiere hablar de fúrbol y no de fútbol. Para que nos hagamos una idea de la calidad del personaje, sería lo mismo que si Zapatero fuese presidente del Gobielno y no del Gobierno.

Al igual que Armórica, la infranqueable aldea gala que en la ficción le dio numerosos quebraderos de cabeza a Julio César, la Federación Española resiste ahora y siempre al invasor y supone uno de los últimos reductos de la España caciquil y cañí que tanto nos gustaría ver desterrada. El nivel de golfeo del Villarato no tiene nada que envidiarle al de Marbella, aunque conceptualmente el primero sea mucho más palurdo, paleto y cazurro que el segundo, porque resulta que el alcalde del pueblo es incapaz de pronunciar correctamente el nombre del pueblo.

Si alguno ha olido a napalm últimamente que mantenga la calma: es el fútbol español ardiendo. La colina está en llamas, y efectivamente huele a victoria. La de unos pocos sobre los amantes del fútbol.

¿Debería Villar dimitir como presidente de la RFEF?
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