Desde aproximadamente las siete de la tarde de ayer, no paro de darle vueltas a una cuestión que me aporrea la cabeza. Tiempo de descuento del Arsenal - Chelsea; la Premier se le esfuma a Abramovich y su gente. Las cámaras nos muestran a un Mourinho abatido en el banquillo, mirando a su reloj. El comentario del narrador de Canal + es poco menos que desconcertante: “¡Cómo corre el reloj de Mourinho!, como en el de los demás”.

Y yo me pregunto, ¿en qué momento hemos empezado a dudar de que el reloj de Mourinho corra como el de todo Cristo?. ¿No tienen bastante con ser ricos, famosos, disfrutar de su trabajo y jubilarse cuando les da la gana, que encima manejan el paso del tiempo a su antojo?. ¿Qué pensarían por ejemplo Santiago Carrillo o Fidel Castro de ese supremo poder supuestamente otorgado a las altas esferas de la sociedad?. Sea como sea, el Manchester campeón.

La tarde de fútbol en el Plus, acaba desembocando en el partidazo del Bernabeu. Con el partido recién iniciado, segunda imagen impactante del día para mí. Zaplana en el palco acompañado de una rubia despampanante. ¿Qué vínculo unirá al ex-ministro de Aznar con la ya nombrada señorita? Pues no lo sé, pero seguro que esto tampoco hace mucha gracia a Fidel Castro.

“Quiero rehabilitar el trabajo, la autoridad, la moral, el respeto, el mérito. Quiero devolver el honor a la nación y a la identidad nacional. Quiero devolver a los franceses el orgullo de ser franceses”. Así se presenta Sarkozy a la sociedad francesa tras ser elegido presidente. Si cambiamos franceses por madridistas, podríamos decir que el discurso lo firmaba Capello. Otro al que llaman conservador (futbolísticamente hablando), y que como Zaplana, se hace acompañar de una rubia cabellera. La de Guti H.

Hasta el “momento Gutiérrez”, al que ya llegaremos, podemos hablar de un partido de poder a poder entre el segundo y el tercero de la tabla. Poquito a poco, y sin darnos cuenta los partidos del Madrid, han dejado de ser ese tostón infumable, y no permiten practicar el zapping entre bostezo y bostezo. Sale el Madrid acogotado, como acostumbra, a verlas venir, y el Sevilla revolucionado, como también acostumbra.

El partido es un intercambio de golpes en el que destacan un muy buen partido de Cannavaro, y un soberbio trabajo de Emerson. Manda huevos. El doble pegote, se nos muestra como lo que se nos vendió: un doble pivote defensivo y llegador. Cuando a la media hora de partido veo a Emerson marcarse un slalom sorteando rivales en medio campo a base de “croquetas” (para los no familiarizados con el término, dícese croqueta de aquel regate que se hace simplemente cambiándose el balón de pierna), mi cara ya es todo un poema.

Y así continúa el partido, con el Madrid creciendo, hasta que el Sevilla cuela el primero. Maresca a lo Zidane, bate a Casillas, solo, desde la frontal. Ahí debería haber uno de los del pivote, pero por una vez, se lo vamos a perdonar. Hasta el descanso, toca sufrir.

En la reanudación, Capello se marca un doble cambio: fuera Raúl, que con la resurrección de Emerson, se convierte en el único lastre del equipo, y eso que ahora sí juega en su sitio, y fuera también Torres. Entran Helguera y Guti. Lo de Raúl, lo veo lógico, lo de Torres, lo entiendo menos, pero salió bien, que es lo que importa.

Pues bien, resulta que el Día de la Madre, se produce una de esas conjunciones astrales que aparecen muy de cuando en cuando, y Guti H., se convierte en Gutiérrez el Hombre. Tres pases de gol del catorce, y el Madrid segundo en la Liga. Dos goles más de Van Nistelrooy, que a base de goles, me está cerrando la bocaza, y por medio, uno de Robinho. El brasileño, en otra vida, debió ser obrero de la construcción, porque su facilidad para alternar la de cal con la de arena, es tremenda. Capello se lo cobrará en carne.

A cinco jornadas del final, y a dos del líder, por primera vez en años, decir que ganar la Liga es algo posible, deja de ser una utopía, para convertirse en una realidad. Puede pasar cualquier cosa de aquí al final, lo normal, que el Barça sea campeón. Pero sea como sea, por mi parte, el año que viene, más de Capello.

Foto: as.com